Этого быть не может,

Это - подлог,

День так тянулся и дожит,

Иль, не дожив, изнемог?..

С самых тех пор

В горле какой-то комок...

Вздор...

Этого быть не может...

Это - подлог...

Ну-с, проводил на поезд,

Вернулся, и solo, да!

Здесь был ее кольчатый пояс,

Брошка лежала - звезда,

Вечно открытая сумочка

Без замка,

И, так бесконечно мягка,

В прошивках красная думочка...

Зал...

Я нежное что-то сказал,

Стали прощаться,

Возле часов у стенки...

Губы не смели разжаться,

Склеены...

Оба мы были рассеяны,

Оба такие холодные...

Мы...

Пальцы ее в черной митенке

Тоже холодные...

"Ну, прощай до зимы,

Только не той и не другой,

И не еще - после другой...

Я ж, дорогой,

Ведь не свободная..."

"Знаю, что ты - в застенке..."

После она

Плакала тихо у стенки

И стала бумажно-бледна...

Кончить бы злую игру...

Что ж бы еще?

Губы хотели любить горячо,

А на ветру

Лишь улыбались тоскливо...

Что-то в них было застыло,

Даже мертво...

Господи, я и не знал, до чего

Она некрасива...

Ну, слава богу, пускают садиться...

Мокрым платком осушая лицо,

Мне отдала она это кольцо...

Слиплись еще раз холодные лица,

Как в забытьи, -

И

Поезд еще стоял -

Я убежал...

Но этого быть не может,

Это - подлог...

День или год и уж дожит,

Иль, не дожив, изнемог...

Этого быть не может...