Я думал, что писать не буду,

Но невозможно не писать,

Когда январской ночи чудо

Ложится вышивкой в тетрадь.

Мерцает дремлющая елка.

Все так, как много лет назад:

Домашнего печенья горка,

Суфле, трехслойный мармелад,

Пирог, конечно же, домашний,

Еще варенье из малин…

Над занесенной снегом башней

Мороженный ультрамарин

И огонек под самой крышей –

Неугасимой сказки свет.

Художник жив! Художник – пишет

Неподражаемый портрет

Души! Она почти не тает

В полупрозрачном серебре.

Такое диво с ней бывает

Тринадцатого! В январе

Она выходит из оправы

В неведомо бегущих дней.

И, как бы ни менялись нравы,

Но я ей верю, верю ей.

14 января 2014