Мы не молоды. Но и не стары.

Мы не мертвые. И не живые.

Вот мы слушаем рокот гитары

И романса "слова роковые".

О беспамятном счастье цыганском,

Об угарной любви и разлуке,

И - как вызов бокалы - с шампанским

Подымают дрожащие руки.

За бессмыслицу! За неудачи!

За потерю всего дорого!

И за то, что могло быть иначе,

И за то - что не надо другого!