В.И.Брюсову

Я в свисте временных потоков,

мой черный плащ мятежно рвущих.

Зову людей, ищу пророков,

о тайне неба вопиющих.

Иду вперед я быстрым шагом.

И вот - утес, и вы стоите

в венце из звезд упорным магом,

с улыбкой вещею глядите.

У ног веков нестройный рокот,

катясь, бунтует в вечном сне.

И голос ваш - орлиный клекот -

растет в холодной вышине.

В венце огня над царством скуки,

над временем вознесены -

застывший маг, сложивший руки,

пророк безвременной весны.