База
стихотворений

  • Авторы стихов
  • Темы стихов
  • Анализы стихов
  • Наши лучшие авторы
  • ГлавнаяАвторыППастернак Б.Л. →   
    Баллада (Бывает, курьером на борзом...)

    Баллада (Бывает, курьером на борзом...)

    Автор стиха: Пастернак Б.Л.
    Тема стиха: Баллады

    Бывает, курьером на борзом

    Расскачется сердце, и точно

    Отрывистость азбуки морзе,

    Черты твои в зеркале срочны.

    Поэт или просто глашатай,

    Герольд или просто поэт,

    В груди твоей - топот лошадный

    И сжатость огней и ночных эстафет.

    Кому сегодня шутится?

    Кому кого жалеть?

    С платка текла распутица,

    И к ливню липла плеть.

    Был ветер заперт наглухо

    И штемпеля влеплял,

    Как оплеухи наглости,

    Шалея, конь в поля.

    Бряцал мундштук закушенный,

    Врывалась в ночь лука,

    Конь оглушал заушиной

    Раскаты большака.

    Не видно ни зги, но затем в отдаленьи

    Движенье: лакей со свечой в колпаке.

    Мельчая, коптят тополя, и аллея

    Уходит за пчельник, истлев вдалеке.

    Салфетки белей алебастр балюстрады.

    Похоже, огромный, как тень, брадобрей

    Мокает в пруды дерева и ограды

    И звякает бритвой об рант галерей.

    Bпустите, мне надо видеть графа.

    Bы спросите, кто я? Здесь жил органист.

    Он лег в мою жизнь пятеричной оправой

    Ключей и регистров. Он уши зарниц

    Крюками прибил к проводам телеграфа.

    Bы спросите, кто я? На розыск Кайяфы

    Отвечу: путь мой был тернист.

    Летами тишь гробовая

    Стояла, и поле отхлебывало

    Из черных котлов, забываясь,

    Лапшу светоносного облака.

    А зимы другую основу

    Сновали, и вот в этом крошеве

    Я - черная точка дурного

    В валящихся хлопьях хорошего.

    Я - пар отстучавшего града, прохладой

    В исходную высь воспаряющий. Я -

    Плодовая падаль, отдавшая саду

    Все счеты по службе, всю сладость и яды,

    Чтоб, музыкой хлынув с дуги бытия,

    В приемную ринуться к вам без доклада.

    Я - мяч полногласья и яблоко лада.

    Bы знаете, кто мне закон и судья.

    Bпустите, мне надо видеть графа.

    О нем есть баллады. Он предупрежден.

    Я помню, как плакала мать, играв их,

    Как вздрагивал дом, обливаясь дождем.

    Позднее узнал я о мертвом Шопене.

    Но и до того, уже лет в шесть,

    Открылась мне сила такого сцепленья,

    Что можно подняться и землю унесть.

    Куда б утекли фонари околотка

    С пролетками и мостовыми, когда б

    Их марево не было, как на колодку,

    Набито на гул колокольных октав?

    Но вот их снимали, и, в хлопья облекшись,

    Пускались сновать без оглядки дома,

    И плотно захлопнутой нотной обложкой

    Bалилась в разгул листопада зима.

    Ей недоставало лишь нескольких звеньев,

    Чтоб выполнить раму и вырасти в звук,

    И музыкой - зеркалом исчезновенья

    Качнуться, выскальзывая из рук.

    В колодец ее обалделого взгляда

    Бадьей погружалась печаль, и, дойдя

    До дна, подымалась оттуда балладой

    И рушилась былью в обвязке дождя.

    Жестоко продрогши и до подбородков

    Закованные в железо и мрак,

    Прыжками, прыжками, коротким галопом

    Летели потоки в глухих киверах.

    Их кожаный строй был, как годы, бороздчат,

    Их шум был, как стук на монетном дворе,

    И вмиг запружалась рыдванами площадь,

    Деревья мотались, как дверцы карет.

    Насколько терпелось канавам и скатам,

    Покамест чекан принимала руда,

    Удар за ударом, трудясь до упаду,

    Дукаты из слякоти била вода.

    Потом начиналась работа граверов,

    И черви, разделав сырье под орех,

    Вгрызались в сознанье гербом договора,

    За радугой следом ползя по коре.

    Но лето ломалось, и всею махиной

    На август напарывались дерева,

    И в цинковой кипе фальшивых цехинов

    Тонули крушенья шаги и слова.

    Но вы безответны. B другой обстановке

    Недолго б длился мой конфуз.

    Но я набивался и сам на неловкость,

    Я знал, что на нее нарвусь.

    Я знал, что пожизненный мой собеседник,

    Меня привлекая страшнейшей из тяг,

    Молчит, крепясь из сил последних,

    И вечно числится в нетях.

    Я знал, что прелесть путешествий

    И каждый новый женский взгляд

    Лепечут о его соседстве

    И отрицать его велят.

    Но как пронесть мне этот ворох

    Признаний через ваш порог?

    Я трачу в глупых разговорах

    Все, что дорогой приберег.

    Зачем же, земские ярыги

    И полицейские крючки,

    Вы обнесли стеной религий

    Отца и мастера тоски?

    Зачем вы выдумали послух,

    Безбожие и ханжество,

    Когда он лишь меньшой из взрослых

    И сверстник сердца моего.

    1916, 1928



    Обсуждение стихотворения «Баллада (Бывает, курьером на борзом...)»

    Зарегистрироваться
    Войти Забыли пароль?