База
стихотворений

  • Авторы стихов
  • Темы стихов
  • Анализы стихов
  • Наши лучшие авторы
  • ГлавнаяАвторыННекрасов Н.А. →   
    В. Г. Белинский

    В. Г. Белинский

    Автор стиха: Некрасов Н.А.
    Тема стиха: Разное

    В одном из переулков дальных

    Среди друзей своих печальных

    Поэт в подвале умирал

    И перед смертью им сказал:

    «Как я, назад тому семь лет

    Другой бедняк покинул свет,

    Таким же сокрушен недугом.

    Я был его ближайшим другом

    И братом по судьбе. Мы шли

    Одной тернистою дорогой

    И пересилить не могли

    Судьбы,— равно к обоим строгой.

    Он честно истине служил,

    Он духом был смелей и чище,

    Зато и раньше проложил

    Себе дорогу на кладбище...

    А ныне очередь моя...

    Его я пережил не много;

    Я сделал мало, волей бога

    Погибла даром жизнь моя,

    Мои страданья были люты,

    Но многих был я сам виной;

    Теперь, в последние минуты,

    Хочу я долг исполнить мой,

    Хочу сказать о бедном друге

    Все, что я видел, что я знал,

    И что в мучительном недуге

    Он честным людям завещал...

    Родился он почти плебеем

    (Что мы бесславьем разумеем,

    Что он иначе понимал).

    Его отец был лекарь жалкий,

    Он только пить любил, да палкой

    К ученью сына поощрял.

    Процесс развития — в России

    Не чуждый многим — проходя,

    Книжонки дельные, пустые

    Читало с жадностью дитя,

    Притом, как водится, украдкой...

    Тоска мечтательности сладкой

    Им овладела с малых лет...

    Какой прозаик иль поэт

    Помог душе его развиться,

    К добру и славе прилепиться —

    Не знаю я. Но в нем кипел

    Родник богатых сил природных —

    Источник мыслей благородных

    И честных, бескорыстных дел!..

    С кончиной лекаря, на свете

    Остался он убог и мал;

    Попал в Москву, учиться стал

    В Московском университете;

    Но выгнан был, не доказав

    Каких-то о рожденье прав,

    Не удостоенный патентом,—

    И оставался целый век

    Недоучившимся студентом.

    (Один ученый человек

    Колол его неоднократно

    Таким прозванием печатно,

    Но, впрочем, Бог ему судья!..)

    Бедняк, терпя нужду и горе,

    В подвале жил — и начал вскоре

    Писать в журналах. Помню я:

    Писал он много... Мыслью новой,

    Стремленьем к истине суровой

    Горячий труд его дышал,—

    Его заметили... В ту пору

    Пришла охота прожектеру,

    Который барышей желал,

    Обширный основать журнал...

    Вникая в дело неглубоко,

    Искал он одного, чтоб тот,

    Кто место главное займет,

    Писал разборчиво — и срока

    В доставке своего труда

    Не нарушал бы никогда.

    Белинский как-то с ним списался

    И жить на Север перебрался...

    Тогда все глухо и мертво

    В литературе нашей было:

    Скончался Пушкин; без него

    Любовь к ней в публике остыла...

    В боренье пошлых мелочей

    Она, погрязнув, поглупела...

    До общества, до жизни ей

    Как будто не было и дела.

    В то время как в родном краю

    Открыто зло торжествовало,

    Ему лишь «баюшки-баю»

    Литература распевала.

    Ничья могучая рука

    Ее не направляла к цели;

    Лишь два задорных поляка

    На первом плане в ней шумели.

    Уж новый гений подымал

    Тогда главу свою меж нами,

    Но он один изнемогал,

    Тесним бесстыдными врагами;

    К нему под знамя приносил

    Запас идей, надежд и сил

    Кружок еще несмелый, тесный...

    Потребность сильная была

    В могучем слове правды честной,

    В открытом обличенье зла...

    И он пришел, плебей безвестный!..

    Не пощадил он ни льстецов,

    Ни подлецов, ни идиотов,

    Ни в маске жарких патриотов

    Благонамеренных воров!

    Он все предания проверил,

    Без ложного стыда измерил

    Всю бездну дикости и зла,

    Куда, заснув под говор лести,

    В забвенье истины и чести,

    Отчизна бедная зашла!

    Он расточал ей укоризны

    За рабство — вековой недуг,—

    И прокричал врагом отчизны

    Его — отчизны ложный друг.

    Над ним уж тучи собирались,

    Враги шумели, ополчались.

    Но дикий вопль клеветника

    Не помешал ему пока...

    В нем силы пуще разгорались,

    И между тем как перед ним

    Его соратники редели,

    Смирялись, пятились, немели,

    Он шел один неколебим!..

    О! сколько есть душой свободных

    Сынов у родины моей,

    Великодушных, благородных

    И неподкупно верных ей,

    Кто в человеке брата видит,

    Кто зло клеймит и ненавидит,

    Чей светел ум и ясен взгляд,

    Кому рассудок не теснят

    Преданья ржавые оковы,—

    Не все ль они признать готовы

    Его учителем своим?..

    Судьбой и случаем храним,

    Трудился долго он — и много

    (Конечно, не без воли Бога)

    Сказать полезного успел

    И может быть бы уцелел...

    Но поднялась тогда тревога

    В Париже буйном — и у нас

    По-своему отозвалась...

    Скрутили бедную цензуру —

    Послушав, наконец, клевет,

    И разбирать литературу

    Созвали целый комитет.

    По счастью, в нем сидели люди

    Честней, чем был из них один,

    Палач науки Бутурлин.

    Который, не жалея груди,

    Беснуясь, повторял одно:

    «Закройте университеты,

    И будет зло пресечено!..»

    (О муж бессмертный! не воспеты

    Еще никем твои слова,

    Но твердо помнит их молва!

    Пусть червь тебя могильный гложет,

    Но сей совет тебе поможет

    В потомство перейти верней,

    Чем том истории твоей...)

    Почти полгода нас судили,

    Читали, справки наводили —

    И не остался прав никто...

    Как быть! спасибо и за то,

    Что не был суд бесчеловечен...

    Настала грустная пора,

    И честный сеятель добра

    Как враг отчизны был отмечен;

    За ним следили, и тюрьму

    Враги пророчили ему...

    Но тут услужливо могила

    Ему объятья растворила:

    Замучен жизнью трудовой

    И постоянной нищетой,

    Он умер... Помянуть печатно

    Его не смели... Так о нем

    Слабеет память с каждым днем

    И скоро сгибнет невозвратно!..»

    Поэт умолк. А через день

    Скончался он. Друзья сложились

    И над усопшим согласились

    Поставить памятник, но лень

    Исполнить помешала вскоре

    Благое дело, а потом

    Могила заросла кругом:

    Не сыщешь... Не велико горе!

    Живой печется о живом,

    А мертвый спи глубоким сном...

    Первая половина 1855



    Обсуждение стихотворения «В. Г. Белинский»