База
стихотворений

  • Авторы стихов
  • Темы стихов
  • Анализы стихов
  • Наши лучшие авторы
  • ГлавнаяАвторыЛЛермонтов М.Ю. →   
    Журналист, читатель и писатель

    Журналист, читатель и писатель

    Автор стиха: Лермонтов М.Ю.
    Тема стиха: Разное

    Les poetes ressemblent aux ours,

    qui se nourrissent en sucant leurpatte.

    Inedit.*

    (Комната писателя, опущенные шторы.

    Он сидит в больших креслах перед камином;

    читатель с сигарой стоит спиной к камину.

    Журналист входит.)

    Журналист

    Я очень рад, что вы больны.

    В заботах жизни, в шуме света

    Теряет скоро ум поэта

    Свои божественные сны.

    Среди различных впечатлений

    На мелочь душу разменяв,

    Он гибнет жертвой общих мнений!

    Когда ему в пылу забав

    Обдумать зрелое творенье?

    Зато, какая благодать,

    Коль небо вздумает послать

    Ему изгнанье, заточенье,

    Иль даже долгую болезнь:

    Тотчас в его уединенье

    Раздастся сладостная песнь!

    Порой влюбляется он страстно

    В свою нарядную печаль...

    ..Ну, что вы пишете? - нельзя ль

    Узнать?

    Писатель

    Да ничего...

    Журналист

    Напрасно!

    Писатель

    О чем писать? - восток и юг

    Давно описаны, воспеты;

    Толпу ругали все поэты,

    Хвалили все семейный круг;

    Все в небеса неслись душою,

    Взывали, с тайною мольбою,

    К N. N., неведомой красе,

    И страшно надоели все.

    Читатель

    И я скажу - нужна отвага,

    Чтобы открыть, хоть ваш журнал

    (Он мне уж руки обломал).

    - Во-первых: серая бумага!

    Она быть может и чиста;

    Да как-то страшно без перчаток!

    Читаешь - сотни опечаток!

    Стихи - такая пустота;

    Слова без смысла, чувства нету,

    Натянут каждый оборот;

    Притом - сказать ли по секрету?

    И в рифмах часто недочёт.

    Возьмёшь ли прозу? - перевод.

    А если вам и попадутся

    Рассказы на родимый лад,

    То верно над Москвой смеются

    Или чиновников бранят.

    С кого они портреты пишут?

    Где разговоры эти слышут?

    А если и случалось им,

    Так мы их слышать не хотим!

    Когда же на Руси бесплодной,

    Расставшись с ложной мишурой,

    Мысль обретёт язык простой

    И страсти голос благородный?

    Журналист

    Я точно то же говорю;

    Как вы открыто негодуя,

    На музу русскую смотрю я.

    Прочтите критику мою.

    Читатель

    Читал я. - Мелкие нападки

    На шрифт, виньетки, опечатки,

    Намеки тонкие на то,

    Чего не ведает никто.

    Хотя б забавно было свету!

    В чернилах ваших, господа,

    И желчи едкой даже нету,

    А просто грязная вода.

    Журналист

    И с этим надо согласиться.

    Но верьте мне, душевно рад

    Я был бы вовсе не браниться -

    Да как же быть?.. меня бранят?

    Войдите в наше положенье!

    Читает нас и низший круг;

    Нагая резкость выраженья

    Не всякий оскорбляет слух;

    Приличье, вкус - всё так условно;

    А деньги все ведь платят ровно!

    Поверьте мне: судьбою несть

    Даны нам тяжкие вериги;

    Скажите, каково прочесть

    Весь этот вздор, все эти книги...

    И всё зачем? - чтоб вам сказать,

    Что их не надобно читать!

    Читатель

    Зато какое наслажденье,

    Как отдыхает ум и грудь,

    Коль попадется как-нибудь

    Живое, свежее творенье.

    Вот, например, приятель мой:

    Владеет он изрядным слогом,

    И чувств и мыслей полнотой

    Он одарен всевышним богом.

    Журналист

    Всё это так. - Да вот беда:

    Не пишут эти господа.

    Писатель

    О чем писать? - бывает время,

    Когда забот спадает бремя

    Дни вдохновенного труда,

    Когда и ум и сердце полны,

    И рифмы дружные, как волны,

    Журча, одна во след другой

    Несутся вольной чередой.

    Восходит чудное светило

    В душе проснувшейся едва;

    На мысли, дышащие силой,

    Как жемчуг нижутся слова.

    Тогда с отвагою свободной

    Поэт на будущность глядит,

    И мир мечтою благородной

    Пред ним очищен и обмыт,

    Но эти странные творенья

    Читает дома он один,

    И ими после без зазренья

    Он затопляет свой камин.

    Ужель ребяческие чувства,

    Воздушный, безотчетный бред

    Достойны строгого искусства?

    Их осмеет, забудет свет...

    Бывают тягостные ночи:

    Без сна, горят и плачут очи,

    На сердце жадная тоска;

    Дрожа, холодная рука

    Подушку жаркую объемлет;

    Невольный страх власы подъемдет;

    Болезненный, безумный крик

    Из груди рвется - и язык

    Лепечет громко без сознанья

    Давно забытые названья;

    Давно забытые черты

    В сияньи прежней красоты

    Рисует память своевольно:

    В очах любовь, в устах обман -

    И веришь снова им невольно,

    И как-то весело и больно

    Тревожить язвы старых ран.

    Тогда пишу. - Диктует совесть,

    Пером сердитый водит ум:

    То соблазнительная повесть

    Сокрытых дел и тайных дум;

    Картины хладные разврата,

    Преданья глупых юных дней,

    Давно без пользы и возврата

    Погибших в омуте страстей,

    Средь битв незримых, но упорных,

    Среди обманщиц и невежд,

    Среди сомнений ложно-черных

    И ложно-радужных надежд.

    Судья безвестный и случайный,

    Не дорожа чужою тайной,

    Приличьем скрашенный порок

    Я смело предаю позору;

    Неумолим я и жесток...

    Но, право, этих горьких строк

    Неприготовленному взору

    Я не решуся показать...

    Скажите ж мне, о чем писать?

    К чему толпы неблагодарной

    Мне злость и ненависть навлечь?

    Чтоб бранью назвали коварной

    Мою пророческую речь?

    Чтоб тайный яд страницы знойной

    Смутил ребенка сон покойный

    И сердце слабое увлёк

    В свой необузданный поток?

    О нет! - преступною мечтою

    Не ослепляя мысль мою,

    Такой тяжелою ценою

    Я вашей славы не куплю.



    Обсуждение стихотворения «Журналист, читатель и писатель»

    Зарегистрироваться
    Войти Забыли пароль?