Всю жизнь ждала. Устала ждать.

И улыбнулась. И склонилась.

Волос распущенная прядь

На плечи темные спустилась.

Мир не велик и не богат -

И не глядеть бы взором черным!

Ведь только люди говорят,

Что надо ждать и быть покорным...

А здесь какая-то свирель

Поет надрывно, жалко, тонко:

"Качай чужую колыбель,

Ласкай немилого ребенка..."

Я тоже - здесь. С моей судьбой,

Над лирой, гневной, как секира.

Такой приниженный и злой.

Торгуюсь на базарах мира...

Я верю мгле твоих волос

И твоему великолепью.

Мои сирый дух - твой верный пес,

У ног твоих грохочет цепью...

И вот опять, и вот опять,

Встречаясь с этим темным взглядом,

Хочу по имени назвать,

Дышать и жить с тобою рядом...

Мечта! Что жизни сон глухой?

Отрава - вслед иной отраве...

Я изменю тебе, как той,

Не изменяя, не лукавя...

Забавно жить! Забавно знать,

Что под луной ничто не ново!

Что мертвому дано рождать

Бушующее жизнью слово!

И никому заботы нет,

Что людям дам, что ты дала мне;

А люди на могильном камне

Начертят прозвище: ПОЭТ.