База
стихотворений

  • Авторы стихов
  • Темы стихов
  • Анализы стихов
  • Наши лучшие авторы
  • ГлавнаяАвторыААхматова А.А. →   
    Тайны ремесла

    Тайны ремесла

    Автор стиха: Ахматова А.А.
    Тема стиха: Разное

    1. Творчество

    Бывает так: какая-то истома;

    В ушах не умолкает бой часов;

    Вдали раскат стихающего грома.

    Неузнанных и пленных голосов

    Мне чудятся и жалобы и стоны,

    Сужается какой-то тайный круг,

    Но в этой бездне шепотов и звонов

    Встает один, все победивший звук.

    Так вкруг него непоправимо тихо,

    Что слышно, как в лесу растет трава,

    Как по земле идет с котомкой лихо...

    Но вот уже послышались слова

    И легких рифм сигнальные звоночки,—

    Тогда я начинаю понимать,

    И просто продиктованные строчки

    Ложатся в белоснежную тетрадь.

    2.

    Мне ни к чему одические рати

    И прелесть элегических затей.

    По мне, в стихах все быть должно некстати,

    Не так, как у людей.

    Когда б вы знали, из какого сора

    Растут стихи, не ведая стыда,

    Как желтый одуванчик у забора,

    Как лопухи и лебеда.

    Сердитый окрик, дегтя запах свежий,

    Таинственная плесень на стене...

    И стих уже звучит, задорен, нежен,

    На радость вам и мне.

    3. Муза

    Как и жить мне с этой обузой,

    А еще называют Музой,

    Говорят: «Ты с ней на лугу...»

    Говорят: «Божественный лепет...»

    Жестче, чем лихорадка, оттреплет,

    И опять весь год ни гу-гу.

    4. Поэт

    Подумаешь, тоже работа,—

    Беспечное это житье:

    Подслушать у музыки что-то

    И выдать шутя за свое.

    И чье-то веселое скерцо

    В какие-то строки вложив,

    Поклясться, что бедное сердце

    Так стонет средь блещущих нив.

    А после подслушать у леса,

    У сосен, молчальниц на вид,

    Пока дымовая завеса

    Тумана повсюду стоит.

    Налево беру и направо,

    И даже, без чувства вины,

    Немного у жизни лукавой,

    И все — у ночной тишины.

    5. Читатель

    Не должен быть очень несчастным

    И, главное, скрытным. О нет!—

    Чтоб быть современнику ясным,

    Весь настежь распахнут поэт.

    И рампа торчит под ногами,

    Все мертвенно, пусто, светло,

    Лайм-лайта позорное пламя

    Его заклеймило чело.

    А каждый читатель как тайна,

    Как в землю закопанный клад,

    Пусть самый последний, случайный,

    Всю жизнь промолчавший подряд.

    Там все, что природа запрячет,

    Когда ей угодно, от нас.

    Там кто-то беспомощно плачет

    В какой-то назначенный час.

    И сколько там сумрака ночи,

    И тени, и сколько прохлад,

    Там те незнакомые очи

    До света со мной говорят,

    За что-то меня упрекают

    И в чем-то согласны со мной...

    Так исповедь льется немая,

    Беседы блаженнейший зной.

    Наш век на земле быстротечен

    И тесен назначенный круг,

    А он неизменен и вечен —

    Поэта неведомый друг.

    6. Последнее стихотворение

    Одно, словно кем-то встревоженный гром,

    С дыханием жизни врывается в дом,

    Смеется, у горла трепещет,

    И кружится, и рукоплещет.

    Другое, в полночной родясь тишине,

    Не знаю, откуда крадется ко мне,

    Из зеркала смотрит пустого

    И что-то бормочет сурово.

    А есть и такие: средь белого дня,

    Как будто почти что не видя меня,

    Струятся по белой бумаге,

    Как чистый источник в овраге.

    А вот еще: тайное бродит вокруг —

    Не звук и не цвет, не цвет и не звук,—

    Гранится, меняется, вьется,

    А в руки живым не дается.

    Но это!.. по капельке выпило кровь,

    Как в юности злая дечонка — любовь,

    И, мне не сказавши ни слова,

    Безмолвием сделалось снова.

    И я не знавала жесточе беды.

    Ушло, и его протянулись следы

    К какому-то крайнему краю,

    А я без него... умираю.

    7. Эпиграмма

    Могла ли Биче, словно Дант, творить,

    Или Лаура жар любви восславить?

    Я научила женщин говорить...

    Но, боже, как их замолчать заставить!

    8. Про стихи

    Владимиру Нарбуту

    Это — выжимки бессонниц,

    Это — свеч кривых нагар,

    Это — сотен белых звонниц

    Первый утренний удар...

    Это — теплый подоконник

    Под черниговской луной,

    Это — пчелы, это — донник,

    Это — пыль, и мрак, и зной.

    9.

    Осипу Мандельштаму

    Я над ними склонюсь, как над чашей,

    В них заветных заметок не счесть —

    Окровавленной юности нашей

    Это черная нежная весть.

    Тем же воздухом, так же над бездной

    Я дышала когда-то в ночи,

    В той ночи и пустой и железной,

    Где напрасно зови и кричи.

    О, как пряно дыханье гвоздики,

    Мне когда-то приснившейся там,—

    Это кружатся Эвридики,

    Бык Европу везет по волнам.

    Это наши проносятся тени

    Над Невой, над Невой, над Невой,

    Это плещет Нева о ступени,

    Это пропуск в бессмертие твой.

    Это ключики от квартиры,

    О которой теперь ни гугу...

    Это голос таинственной лиры,

    На загробном гостящей лугу.

    10.

    Многое еще, наверно, хочет

    Быть воспетым голосом моим:

    То, что, бессловесное, грохочет,

    Иль во тьме подземный камень точит,

    Или пробивается сквозь дым.

    У меня не выяснены счеты

    С пламенем, и ветром, и водой...

    Оттого-то мне мои дремоты

    Вдруг такие распахнут ворота

    И ведут за утренней звездой.



    Обсуждение стихотворения «Тайны ремесла»